Gaál József

József Gaál

Heraldiques du Trianon

Ouverture : 2020. Le 15 octobre à 19.

La performance intitulée Gúzs de Béki István

Les mythes n’ont plus le pouvoir de rendre compréhensible l’incompréhensible, aujourd’hui l’histoire des perdants ne peut vivre que comme un mythe erroné. Seuls les mythes du pouvoir peuvent régner, seule l’histoire des vainqueurs peut être universelle. Seuls les Hongrois ont surveillé l’histoire hongroise, et eux-mêmes ne l’ont plus. Même en pensant à la nation, elle ressent le sentiment de culpabilité ; se maudissant, son mythe personnel perdue devient un monologue intérieur obsessionnel. Dans la science académique internationale, même la moindre note de bas de page ne mentionne pas la sculpture inlassable du corps et de l’âme déjà brisée, la réinsertion de la communauté et de l’homme. Le pain, le mythe, le conte folklorique deviennent enfermés, un être inverté, balisé dans un chiffon et laissé seul ne peut pas se réconforter. Il n’y a pas de refuge intérieur auto-consolateur, parce que le vainqueur doit se conformer, il doit de toute façon conquérir son regret. La mémoire dictée par la contrainte de conformité ne fait qu’atténuer la bottine de douleur fantôme, la dysfonction mentale. Les vestiges des communautés dispersées se répéteront en se détestant chacun. Après la violence et l’énorme chagrin, ne reste que ce qui ne peut être expliqué et la sensation désagréable, pâle dans les accusations toujours plus humiliantes, le fond sans racine de la douleur erre. La foi dans l’internationalisme est une illusion qui guide, mais l’auto-critique «I’mDamnMe» défectueuse, souffrant de la maladie du dégoût de l’auto-incrustation, compère aujourd’hui un masoquisme qui doit admis ger ; ta vie a pris une forme dépassée. Le corps «toujours vivant» a été forcé de suspendre sa tormente ; vous auriez pu être un peu plus justes. Un frisson doux, un sanglot retenu provient d’une fissure deformée et rugueuse. Le vieux système de pouvoir a encore accroché des griffes comme si. il guérit l’os impuissant, mais il ne voit pas le petit corps, ne se contente qu’à regarder distant son propre horizon utopique. Les petites nations ne remarquent pas leurs chaussettes, les petits soupirs s’évanouissent dans la construction d’un nouvel ordre mondial. La chaîne des nécessités – dit‑il – le Mag‑Européen s’est même mis dans la même aisance altruiste que petit Mag. Car il veut porter ce petit corps à un lien asiatique dérangeant, l’emmener dans un fil. Cette petite crâne‑fantisé est difficile à traiter même sans membres. Tout cela n’est qu’une comédie absurde – un stigmate à l’angle des mythe individuels. Un homme qui s’est déconnecté de sa communauté et qui s’est laissé à soi‑même, qui dans les yeux du contrôle n’est qu’une réaction nationaliste. Quand il frappe la connexion familiale et la corrélation en l’embrassant avec des doigts d’oreille, il tisse ces verses politiques écrits dans un épos rétrécissant. Il n’y a pas de manque, le temps de la douleur s’est terminé, tout est devenu dépassé, tout est une blessure de Philoktétér. Tu ne me chamailles pas à l’aide de ces mots. La véritable étreinte est une série de injustices dévastatrices, pour lesquelles personne n’a encore demandé de doux pardon. Emballé en un épos volumineux pour l’éternité, comme le centaure Nessz d’une blood c’est que des chauves-Soyez pour jeter hère. mémén it, Dan; etc.